Frontera, poesia y periodismo sobre la ruta del narcotrafico

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Felipe Bogliaccino Torres, periodista, nació en un pequeño pueblo
rural del litoral. Fue concebido por una secretaria ejecutiva y un oficial
del Ejército en una fría tarde de invierno. Soñó con ellos, como
cada julio, cuando el almanaque se acerca al día de su cumpleaños.
Despertó por los ruidos. Tras la puerta de madera casi podrida, escuchó
las voces de los contrabandistas; apilaban bolsas y bolsas
de mercadería proveniente de Bolivia. Miró el techo resquebrajado
del residencial donde había alquilado una habitación. Intentó conciliar
nuevamente el sueño, no pudo. Encendió la televisión. Sobre
la pantalla brillante pudo ver una cucaracha caminando lentamente.
Aún en la cama, y en la oscuridad, estiró la mano derecha hasta
el bolsillo de su campera y tomó el paquete de cigarros. Encendió
la luz y calculó que afuera la temperatura debía rozar los treinta
grados. Retuvo el humo, mientras pudo, en sus pulmones: las palabras
son el único medio para redimir los errores de la existencia,
pensó. Antes de que la idea desapareciera por la ventana enrejada,
mató al insecto, tomó un papel y escribió:
Anotación primera: Idea
Recomiendo que huyas a los ruidos
de vida en carroña y no solo
a los que vuelven claustro tu sueño.
Imagino que muero cercado,
con la cara en tu sexo y la presión
en la nuca. Entonces,
Desaparezco. Con mi triste voluntad de amor,
en un mundo plagado de alaridos
y de guerra.